— Ух, ты! — вдруг возрадовался Джемело, — Гляди-ка! Ведьмы Закатной Розы — средь бела дня! На улице, без маскировки и прочего.
Мимо нас шествовали шесть молодых дев мрачного вида. Красоты
них было — ни капельки. Но было в них что-то иное, с лихвой компенсирующее этот недостаток.
Одеты они были откровенно асексуально — одна, например, была облачена в грязный свитер и диковатые джинсы. Плюс, из кармана торчала бутылка некоего невозможного пойла, один цвет которого вызывает желание обрыгаться.
— Страшненькие какие, — сказал я.
— Так и есть, — подтвердил Джемело. — Так и должно быть в дни Закатной Розы.
Самая изюминка была в том, что перед собой ведьмы левитировали тело бледного карлика в одежде швейцара. Фуражка, по-моему, была приколочена к его голове гвоздями.
— Великий Зиждитель… — прошептал Джемело.
— Что?
— Великий Зиждитель, — повторил он, указывая рукой на карлика. — Они избирают мужчину, насилуют его и превращают в карлика. Совершенно безумная магия времен Матриархата. Действенная, впрочем, как я слыхал…
— Да?..
Я рассеянно наблюдал за процессией.
Через приоткрытый рот карлика доносились звуки придурковатого голоса, который на разные лады трепался сам с собой:
«…Петля, это если ты заснул и тебе снится кошмар и ты не можешь проснуться. Существует определенная возможность миновать Пробуждение.
…Великие Люди и падают с Великим грохотом…
…И дело не в борьбе Добра и Зла. Лишь человек, отягощенный разумом, воспринимает это противостояние как нечто неестественное.
действительности, это так же обыденно, как существование материи и антиматерии.
…Вселенной глубоко плевать на разум.
…Человек, осознавший это, автоматически сходит с ума, пытаясь привести себя в максимальное соответствие с Космической Константой…»
Чревовещая таким макаром уплыл Великий Зиждитель. Прошли мимо нас и Ведьмы Закатной Розы.
— Не знаю, как там насчет магии, — заметил я, провожая взглядом шествие, — а гонит этот Зиждитель некисло.
Джемело пожал плечами. Так мы пришли в сквер.
Не смотря на сравнительно раннее время, здесь уже чувствовались завсегдатаи.
Своих я увидел издали. К ним мы и направились.
Здесь нас обоих ожидал сюрприз: статуя Кардинала Антоновича со злобными остекленевшими глазами. Кардинал будто проклинал весь мир, за неудавшуюся попытку завладеть этим самым миром.
— Гляди, — шепнул я Джемело.
— Ничего страшного, — успокоил он меня, — это всего лишь кардинал. С настоящим Антоновичем все в порядке. Живее некуда.
…На двух скамейках сидела вся музыкальная компания — люди, с которыми я имел дело последние полгода.
Паша Павлихин, Дима Графов, Юрка Сивцов. Люди, принципиально не потребляющие водку. Только пиво.
Это и было самым забавным — пива у них не было.
Зато стояло с десяток бутылок «Столичной», причем две были девственно пусты, а третья уже собиралась закончиться.
Дима Графов уже безбожно дрых. Водки попьем, полежим, помолчим…
— Вы что?! — поразился я. — С каких это пор?!
— С этих… — сквозь сон ответил Графов.
— Привет, Спец, — сказал Юрка.
меня глаза на лоб полезли. Не думал, что еще умею удивляться.
— Что?
— Что слышал. У плохих новостей быстрые крылья, — хмуро
добавил Юрка.
— Великие Люди и падают с великим грохотом, — философски заметил Паша, не глядя на меня.
Джемело многозначительно ухмыльнулся.
— Знаешь, что происходит? — спросил меня вдруг Паша. И не дожидаясь моих размышлений, начал: — Скажи мне, что может быть тверже Пустоты? Что может быть бесконечнее Небытия, из которого не приходят, а затягивают? Так как, например, затянул ты всех нас в этот бардак? Впрочем, — он сделал паузу, — что это… Время, Пространство… Это все вилами по воде писано. Ведь научились же люди быть Богами…
Димка сквозь сон замычал:
— И стало это так буднично, что слово это, ранее такое значимое, стали даже писать с маленькой буквы.
…«бог».
Хм.
Паша посмотрел не меня. Исподлобья. Раньше за ним такого не водилось.
И продолжил:
— А как же быть со словом «человек»? Если «Бог» — всего лишь название буквы в алфавите Небытия, что есть человек? Можно ли быть человеком, оставаться им, когда и Богом-то быть уже не то что недостаточно, а просто глупо?
Он прервался на глоток водки. Затем он протянул бутылку Юре — тот выпил и дал мне.
Я выпил машинально, даже не заметил горечь… Джемело отрицательно покачал головой и закурил. Я тоже взял сигарету.
А Паша продолжал убивать меня своей трансформацией:
— В чем заключается человек? Ест, ходит, гадит, думает, любит, строит, ненавидит… Чувствует, в конце концов, что он все это делает. Дерево растет, зверь ходит, человек мыслит. От человека до Бога — один шаг. Если человек творит, то он уже на четверть Бог. Я творю, ты творишь, он творит, она творит. Если человек творит «нечто», он уже наполовину — Бог. Бог создает миры, человек создает проблемы. Если человек не создает миры, или хотя бы их отражения, он создает проблемы. В любом случае он что-то создает. Творит. И в этом — главная проблема. Человек много на себя берет, он лезет на рожон и наглеет на глазах у Вселенной. Он нахально врывается в Святые Святых Природы и топчется там в грязных сапогах. Человек… Понимаешь, Спец? Ударение всегда на «е»… Ты этот человек. Тот,
который, наследив, уходит, гордо задрав нос и говорит: «Я оставил след!». А парадокс в том, что изгадив все кругом и опустив все окончательно, человек становится Богом. Даже если и с большой буквы
— почему бы и нет? При этом он упорно отрицает свое существование, говоря — «Бога нет», напрочь забывая о том, что он уже не человек. Какие бы он доспехи на себя не цеплял — он уже Бог, он — не человек. Потому что, будь он Homo Sapiens, он бы просто мыслил и чувствовал. Да и думать он не обязан. Люди не думают, думают уже полубоги. Боги не думают, они знают…
Графов опять вклинился в Пашин монолог:
— Рыбы и есть Боги, Они не думают, они знают. Юрка, дай беленькой…
Юра подал спящему философу бутылку. Димка пил водку, как минералку.
Водка — минералка. Тогда и смерть — щекотка.
— Бог, — сказал Паша, — либо одноклеточен, либо всеобъемлющ. Человек, ставший, или пытающийся стать Богом, — ни то и не другое…
— God wants me to pray! — завопил Димка и перевернулся на другой бок.
— Да, — продолжил Паша. — Пресловутая третья сила. Та самая, что не лево и не право, не зло и не добро, не свет и не тьма, короче, то, чего в природе, по идее, не должно существовать. Но существует. И мало того, нет, чтобы сидеть спокойно и не рыпаться — человек прет напролом и, что обидно, все из него выходит! Ему ставят палки в колеса, ломают руки и ноги, но он настырно идет к свету, не понимая, дурак, что ничего там нету, не найдет он там ни хрена, ослепнет только… И он — чудо? — не слепнет, а узнает каково быть Богом… видать только потому что ни фига не понимает. Выходит к светилу, орет себе невесть что, вроде бы обгоревший и все-таки счастливый, и никак уже не замечает, что топчется по этому самому светилу… И плевать, что все невероятно, все невиданно и ново, главное, почти дошел. И валит вперед… Потому что не знает, не замечает, что все остановки в стороне.
— Ублюдок ненасытный, — проговорил Графов сквозь сон.
А Паша рек далее:
— И сотворив нечто, соорудив, сомневается и идет дальше и творит, творит, творит. И ни конца ни края этому не видно. Если уж строит планы, то на миллиарды лет. И если падает, свято верит в то, что это — полет. Или, по крайней мере, свободное падение, невесомость. Прямо-таки убийственный оптимизм. После такого уже никто в живых не останется. Всю Вселенную опутать разумом, во всем смысл найти, все раскусить, распотрошить, по полочкам разложить. А во многие знания, многие беды! Но пытается подогнать необъятную безрассудность Природы в свои разумные рамки. В каждую щелку — словно тараканы влезли. Когда понял, что по-большому лишь кулаки отшибет, стал лупить по почти невидимому…
— И зашаталась основа основ. Знание зашаталось. И Человек стал Богом, — это снова разглагольствовал Графов.
— Бог перестал быть недосягаемым, — обреченно произнес Паша. — Потому что Человек его сожрал.
Богоед.
Они опять принялись за водку. А я, совершенно ошеломленный, смотрел на них и пытался узнать… своих старых приятелей.
«Все изменилось, Джемело миа. Все изменилось». Прав был Джемело, как пить дать был прав.
— Паша, — заговорил я, — с какой стати тебя прорвало на теософию?
— Дело не в теософии, — ответил он. — Просто… каждый охотник желает знать, где сидит фазан.
— Фазан, да фазан, — проснулся Графов. И пропел: — Где-е сиди-ит фаза-ан…
Паша спросил меня:
— Спец, ты этого мира хотел? Этого?
Он обвел рукой вокруг себя.
Я честно признался:
— Не знаю. Ни хрена я не знаю, Паша!
тут заговорил Юрка, который до сих пор почти слова не промолвил:
— Так, — тихо начал он. — Вот что я тебе скажу, Спец. Этот мир не может быть таким, какой он теперь. Каким он становится. Нам этот бардак не нравится. Сон должен быть сном, а явь — Явью. Ясно?
— Что ты имеешь в виду? — забеспокоился я.
Юрка вытащил из куртки пистолет. Настоящий, боевой.
— Я думаю, — промолвил он, — что если тебя пристрелить, все будет как раньше. Все станет на свои места. Верно, Павлик?
Паша кивнул.
А Графов влил в себя остатки водки и возликовал:
— Верно! Убить! Четвертовать! Сжечь на костре! Отрубить голову! Колесовать и на кол посадить! Ура! Хайди-хайду-хайда…
Юра встал, подошел ко мне и холодный ствол воткнулся в мой живот.
Взгляд у него был серьезнее некуда. И голос — тверже алмаза:
— Я ведь верно рассуждаю, а, Спец? Ударение всегда на «е».
— Стоять!!! — заревел Джемело.
Юрка, почему-то сонно, посмотрел на него.
Джемело вдруг поплыл перед моими глазами. Как и Юрка… как и все остальное… Все, без исключения…