Букет совсем ужасен и небрежен, 

острижен грубо затупившимся ножом. 

Пускай подарок этот будет нежен — 

обнимет руки колющим плющом.

Сегодня мне приносят на могилу 

букет цветов, алеющих как кровь.

И будет терпкой жизни не под силу 

теплом обнять и светом ласкать вновь. 

И на земле, пред мрамором шелковым, 

лежали свежестью чарующие розы; 

а ведь когда-то монстром стоголовым 

к моим ногам ссыпались все угрозы.

Сегодня ночью обнимаю камень, 

блестящий в свете мраморной луны.

На свечке угасает малый пламень —

его движения резки и пьяны.

Под лапами хрустящие морозы 

ознаменуют хлад шагов души. 

Здесь высекали люди строки прозы, 

но нечисть славит вечные стихи.

***

Появляюсь за долгое время со стихом и рисунком. Писать что-то мрачное без соответствующих эмоций — опыт таки новый.