Рысит на дымном коне беда – душить, убивать и плавить,

и даже разумнейшим господам внезапно отбило память.

Чужих кумиров клеймя легко штемпелем лжепророчества,

твердят, что НАШ-то, наш ого-го! Не то, что всякие прочие.

Слюнями брызжа, они орут, утратив и жалость, и разум,

про то, как НАШ невдолбенно крут, и машут бревном из глаза.

И хоть убитый чужой кумир не буйствовал во пророках,

не ел младенцев, не рушил мир и не плевал из окон,

в короткой памяти тех господ стучит, как об стену горохом,

мыслишка: НАШ-то не подведёт, он знает, кого угрохать!

Душу и волю легко отдав за сладкую ложь бездумия,

будут разумнейшие господа верить, что их надули,

искренне будут считать, не со зла,

что первыми пишут под выбитой шибкой:

«Товарищ Верховный, произошла

Ужасающая ошибка...»