Сидим мы с Малышкой в пляжном баре маленького итальянского городка -- что-то типа евпатории,  только куда меньше. Еще совсем не сезон -- после нескольких жарких дней стало холодно и ветрено, поэтому курорт весьма уныл. В пляжном баре пока только хот доги подают да кофе варят. 

Никого нет, кроме нас. Поэтому мы устраиваемся на лучшем столике, поближе к морю и нескромно вытаскиваем наши бутерброды -- уж не из тех мы, кто еду на пляже покупает.

В мрачном и холодном море купается группа мужчин -- здоровых, стриженых и крепких. Они плещутся как тюлени, гогочут и бьют по по воде ластами. Я понимаю, что это за люди и откуда они, но это не мое море и не мне его делить, хоть и неприятно.

Мы с Малышкой пьём капучино или углубляемся в ее книгу по нейросайенс.

Группа этих крепких тюленей садится за столик позади нас. Я слышу их акцент и мне он очень неприятен. И коса, не поворачиваюсь, удаётся рассмотреть одного -- лицо азиатского типа, ничего не выражает, это лицо азиатского типа. Но лицо это засекло то, что я его рассматриваю. Полагаю, им всем тоже понятен мой акцент и откуда я, и, вероятно, им тоже это неприятно...

А еше более тому, с азиатским типом лица, неприятно, что мне они все неприятны, это бесит и он практически не скрывает раздражения, периодически бросая на меня неприязненные взгляды. Со школы знаю такое -- мерзким хулиганам хочется любви и уважения. А если они встречают иное, то почему-то обижаются.

Но нельзя раньше уходить. Нужно съесть всю нашу еду и допить капучино -- никоим образом не показать, что мне просто страшно, ведь никого на пляже нет, кроме пожилого бармена и его немолодой жены.

Когда завернули за тот бар, я сняла свою оранжевую курточку и такую же панамку -- за километр видно. Я чувствовала опасность даже там, где ходили люди...

У меня нет никаких сомнений, кто эти крепкие мужчины со стрижеными затылками, в простеганых синих куроточках, казенно-синего цвета, одинаковые, как из инкубатора,  хоть азиатского типа, хотьнет. Они живут здесь, в каком-то закрытом на зиму, отеле, что принадлежит их землякам, даже уверенно предполагаю в каком...

Я только не знаю, где случится то, зачем они приехали.

В туристической мекке, полной народу со всех концов земли, за полчаса езды на катере от того пляжа? В набитой электричке по дороге туда? В университете? На митинге за Палестину? Где мишень? Что за целевая аудитория?...

Три недели я размышляю об этом, читаю прессу и рассматриваю карту...

У меня там дети. Я прячу их там! Я прячу их там, но инфернальное зло не знает границ.

Мировой пожар устраивается не на горе всем буржуям, но на несчастье приличных людей, которым просто не повезет оказаться не в том месте...

...."Новичок" в лагуне? Канал, где все фоткаются? Самая старая кофейня Европы?... Электричка?... Аэропорт? Тревизо или Марко поло?... Блин!

...И я не могу сделать ничего. Ровно ничего. Несчастная Кассандра, как она страдала, бедняга...

Могу только сказать своей дочке, что если она увидит подобных людей рядом, пусть бежит как можно дальше, не считает это смешным или глупым,  риски несопоставимы...

***

Нет, это не глава моего шпионского романа. Совсем не роман и вовсе не беллетристика.